Filosofía barata...

... y el gran misterio existencialista.

Hace un par de años, recuerdo haber leído un cuento que me hizo replantearme el objeto de la vida.
Ni mas, ni menos.
En el cuento, el protagonista, llegaba a una tierra desconocida, y en la entrada del pueblo, se encontraba con un bellísimo cementerio.
Mientras lo recorría, horrorizado se dió cuenta que las lápidas solo mostraban edades muy cortas. Parecía ser un cementerio de niños.
En ellas figuraban datos como " Joshue: 9 años, 36 dias, 3 horas y 17 minutos"
Asustado comprobó que el que más habia vivido, tenía tan sólo 11 años.
La exactitud de la información, lo intranquilizó un poco, por lo que decidió buscar al cuidador del lugar, para que le explique que extraña maldición encerraban esas hermosas tierras.
El cuidador sin embargo, le sonrió y le explicó:
"No hay tal maldición. Ocurre que aquí tenemos una vieja costumbre. Cuando un jóven cumple los 15 años, sus padres le regalan una libreta. Es tradición entre nosotros, registrar en ella cada cosa que disfrutamos intensamente, y su correspondiente duración. Cuando alguien muere, tomamos su libreta y sumamos todo el tiempo disfrutado para escribirlo en su tumba. Porque ese es para nosotros, el unico y verdadero tiempo vivido."

Más allá del cuento, y de cómo él llegó a mi, la claridad del concepto fue lo que permanece en mi inconsciente.
Mi desafío es vivir mucho más de 11 años...